Por Ernesto de la Fuente
En un lejano
valle, perdido entre altas montañas, un rebaño de ovejas vive siempre
atemorizado por una manada de lobos. Aquellas bestias son brutales y cada
cierto tiempo, cuando el hambre aprieta sus insaciables estómagos, atacan y
devoran cuanta pobre oveja se cruza en su camino. Por años, las ovejas han
sufrido estos ataques y el rebaño está cada día más mermado, en tanto los lobos
se incrementan más.
Cuando la
situación es casi insostenible, una horrorosa noche en que los lobos atacan en
masa y devoran a la mayoría de los corderitos, nace una oveja singular del
vientre de una moribunda madre que muere desangrada con el cuello herido por
feroz dentellada.
Aquella oveja, de
grandes ojos y escuálido cuerpo, es llamada Agnus Magnus, debido a que no hace
ningún ruido al nacer, no emite balido alguno, evitando de esa forma ser
devorada por los fieros carniceros.
Crece con rapidez,
pasando de borrego a carnero en breve lapso, como si sus ansias de vivir lo
llevaran con prontitud a la adultez. Con suma atención observa el mundo de
miedos perpetuos que circundan al rebaño. Los carneros dirigentes no ven
solución ante el creciente sacrificio de numerosos integrantes del rebaño.
—La próxima
primavera no quedará ninguno de nosotros —dice uno.
—Solo vivimos para
alimentar a los lobos —sentencia otro con tristeza.
—Comemos más miedo
que hierba —remata uno más.
Agnus Magnus
escucha todo y medita su funesto destino. Parece que solo han nacido para ir
muriendo cada noche esperando el inevitable ataque de los lobos.
Agnus Magnus no
puede dormir. La noche luce espléndida, con millones de estrellas dispersando
su luz a través del obscuro horizonte. Los grillos cantan alegremente llamando
a la eterna necesidad del apareamiento. La vida sigue en tanto la muerte ronda.
¿Por qué las cosas deben ser así? Las ovejas no salen de noche, no solamente
por cansancio o por falta de luz, sino porque el miedo es poderoso carcelero
que inhibe cualquier conducta libertaria. Pero Magnus es diferente. No tiene
miedo. Siente curiosidad y guiado por ella se encamina hasta la cueva de sus
depredadores.
Lo que sus ojos
ven y sus oídos escuchan lo marca para toda la vida. Los lobos están en
asamblea y discuten los problemas de la manada. Ya son muchos y se dan cabal
cuenta de que el rebaño —su preciado sustento— disminuye tanto que pronto se
acabará y tendrán que abandonar el valle en busca de alimento. Dos bandos se
forman: los que proponen tratar de encontrar solución al problema y los que porfían
que nada sucede y no hay que lidiar con dificultades que aún no se presentan.
Lupus Sapientes defiende
la pronta acción. Hay que encontrar otras alternativas de alimentación. Lupus Brutus
es de la opinión contraria. No hay que crear problemas. La manada está confusa,
las hembras claman por comida para las crías sin importar su origen.
La confrontación —como
todos los pleitos entre lobos— concluye en una riña entre ambos. Lupus Brutus es
más joven y fuerte, pero Lupus Sapientes tiene más experiencia en los
enfrentamientos a dentelladas. La pelea luce pareja y quién sabe cómo hubiera
terminado a no ser porque Agnus Magnus se hace visible y habla.
La manada de lobos
—estupefacta— escucha el resoplido de la temeraria oveja y queda desconcertada:
¿qué hace una oveja en la sacrosanta guarida de los lobos? Todos los ojos y los
fieros hocicos voltean ante el inocente carnero.
—Hermanos lobos —gruñe
el susodicho— dejen de pelear. Vengo a traer un plan que dará solución a
vuestros quebrantos alimenticios. Vengo a traer la paz.
Cientos de ásperos
murmullos se escuchan. ¿Qué es aquello? Alguien quiere degollarlo, pero Lupus
Sapiente lo impide.
—Oigamos al
carnero. Si ha tenido el valor de venir hasta aquí, es digno de ser escuchado.
Y Agnus Magnus —cobijado
por sus fieros verdugos— habla en la asamblea.
Los años pasan y
la paz reina en el hermoso valle. El rebaño de ovejas vive con tranquilidad y
en armonía con la manada de lobos. Las nuevas generaciones piensan que está paz
siempre ha reinado y miran con recelo a los adultos que rinden honores al
mítico Agnus Magnus, que hace años que marchó a las montañas. No entienden la
profunda veneración que los mayores le tienen, ni comprenden cómo era aquella
“época del miedo” de la que tanto se habla por las noches.
En esta nueva
época —muy posterior a Agnus Magnus— nace Agnus Stultus, un corderillo extraño
que no deja de balar y moverse tan pronto nace. Es ruidoso y pendenciero y
pronto se hace notar en el rebaño. Conforme va creciendo, de borrego, encabeza
los desmanes y desprecios a lo establecido. Hace ruido por las noches y se
burla de las creencias de las ovejas mayores.
—Son chismes de
viejas para asustar a los niños —dice mofándose de los temores reverenciales
del rebaño y menospreciando los sagrados valores.
Su discordante voz
encuentra eco en cientos de jóvenes borregos que lo siguen entusiasmados porque
tiene el valor de enfrentarse a lo establecido. Es un líder nato y arrastra a
la juventud en su rebeldía.
Cuando se
convierte en carnero llega lo peor. Quiere gozar de los placeres de las hembras
moriondas, pero se niega a aceptar sus responsabilidades de mardano. No, él
está para lo placeres, no para hacerse cargo de corderitos. Huyendo de la
presión del rebaño, convence a las hembras que no es obligatorio tener
corderitos, que el sexo es mejor cuando se practica solamente por placer. Exalta
que las hembras deban disponer de su cuerpo y deshacerse de los corderitos
antes de que estos nazcan.
Aquello va contra
todo lo que ha ponderado siempre el rebaño, contra las sagradas enseñanzas de
Agnus Magnus. Muchos carneros apoyan sus extravagancias y numerosas hembras
moriondas se niegan a ser madres. Es el caos. Hay confusión y desasosiego entre
las ovejas. Su prédica no para hasta que le permiten aparearse con las hembras
que quiera sin tener responsabilidad alguna con los corderitos que puedan
nacer. Los dirigentes ceden en aras de que la población del rebaño no decrezca,
pero no es suficiente para la oveja rebelde, quien sigue haciendo tropelías y
plantando rebeldías cada vez que se topa con prohibiciones impuestas por las
sagradas normas del rebaño.
Cuando la
situación se vuelve insostenible por su alto costo social, los carneros
dirigentes deciden conminar a Stultus para que marche a la montaña. Ya tiene la
edad mínima requerida, además de ser la perpetua molestia que solivianta al
rebaño. El carnero rebelde estalla: pontifica que es una estupidez el rito de
“ir a la montaña”, los carneros en pleno vigor físico y mental no deben irse
nunca. Su generación y las posteriores lo aclaman y le dan la razón.
Los carneros dirigentes
están asustados. El orden social pende de un hilo y —lo peor— los adultos en
edad de ir a la montaña se están negando a seguir la sagrada doctrina de Agnus
Magnus. Una guerra civil está por iniciarse en el otrora pacífico rebaño.
—¿Qué vamos a
hacer? —gimen angustiados.
Todos balan al
unísono y un maremágnum de angustia recorre el lugar. El más anciano llama al
orden y propone con temblorosa voz:
—Demos el poder a
Agnus Stultus. No tiene caso que nos enfrentemos entre nosotros. Que sea él
quien ahora gobierne el rebaño y enfrente las consecuencias.
El murmullo se
hace insoportable, pero la idea va cuajando. Es eso o una inédita guerra que
jamás se ha dado entre ovejas. Una por una las ovejas encargadas de preservar
el statu quo aceptan resignadas la
pavorosa propuesta. Agnus Stultus será ahora quien las dirija.
El rebaño está de
fiesta. Han cambiado las cosas y Stultus manda. Las jóvenes exultan felicidad.
Los adultos están llenos de incertidumbre. Lo primero que decreta el nuevo
dirigente es la prohibición de ir a las montañas. Ya no es necesario. Son cosas
superadas, se ha dejado atrás el pasado.
La fiesta dura
varios días y todo parece ser felicidad. Nada ha cambiado y siguen pastando con
placidez en el enorme valle. Pero una tarde todo cambia.
Un enorme lobo se
acerca al rebaño. Los jóvenes lo miran estupefactos. Jamás han visto semejante
animal. Solo en los cuentos se le menciona. El depredador pide hablar con los
dirigentes. Le dicen que ya no gobiernan, que quien ahora los representa es
Agnus Stultus, quien en ese momento no se encuentra disponible.
—Díganle que, si
valora vuestra vida, vaya a verme a la cueva que está a la entrada del valle. Pero
que no tarde mucho en hacerlo —remata mostrando sus bien afilados dientes.
El rebaño queda
asustado. El monstruo de sus pesadillas se ha hecho presente.
Cuando Stultus
regresa de su encuentro amoroso con la morionda de su predilección, el rebaño
es un caos. El pánico se ha hecho presente. Los corderos lloran desconsolados,
las hembras balan como si no estuvieran en el rebaño y los carneros están en
silencio paladeando el dolor. Se ha roto la paz y la desgracia pude llegar en
cualquier momento.
El flamante
dirigente escucha en silencio la narración de la inesperada visita. En cada
descripción que le hacen el lobo es más grande y más fiero. Es como si se
multiplicara y agrandara ante el miedo que ahora corroe los corazones de todas
las ovejas.
Stultus los
tranquiliza. No pasa nada. Él irá a hablar con el lobo y todo se resolverá. Las
ovejas lo aplauden y sonríen. Tienen fe en él. Son otros tiempos y se
encontrarán nuevas soluciones.
Al día siguiente,
Stultus sale en dirección a la cueva de los lobos, un lugar prohibido al que ni
él se había atrevido nunca a ir. No puede negar que tiene miedo, pero a la vez
siente un profundo desprecio por ese sentimiento que lo embarga. No puede aceptarlo.
Es algo desconocido para su generación y no debe permitir que invada su
corazón. Él es el dirigente de las ovejas y el miedo no forma parte de su vida.
Llega al lugar y
siente un fuerte olor a muerte. Un enorme lobo sale a su encuentro mirándolo
con desprecio. Gruñe mostrando sus bien afilados dientes.
—Soy Agnus
Stultus, dirigente de las ovejas. He venido a hablar con ustedes.
El lobo mueve la
cabeza y lo escolta dentro de la cueva. El sitio es enorme y Stultus observa
con creciente horror los numerosos lobos que van saliendo de los diferentes
ramales en que se divide el lugar.
Finalmente, al
llegar al centro de la cueva —cercano a un oscuro pozo con agua— se detiene su
acompañante y un gran lobo blanco sale de entre las rocas.
—Así que tú eres
el nuevo dirigente de las ovejas. Vaya, hacía muchos años que uno de ustedes no
venía a nuestra cueva. El último que lo hizo fue Agnus Magnus. Gracias a él
hemos vivido en paz y armonía por largos años —Lo examina detenidamente y añade—
Hasta que llegaste y rompiste los sagrados acuerdos que tenemos.
—¿Cuáles acuerdos?
—preguntó la oveja que obtuvo el poder sin conocer sus vericuetos.
—Agnus Magnus nos
convenció de dividir la manada. Una gran parte salió del valle y se fue a vivir
al bosque, y la otra se quedó aquí a vivir en paz con ustedes. A cambio, el
rebaño nos ha provisto de alimentos.
—¿Qué alimentos?
—Suenas muy
ingenuo para ser el líder…
—Bueno —trata de
recomponerse— yo también puedo ver cómo proveerlos de alimentos. Hay otros
medios…
—Me agrada ver tu
disposición a negociar, porque la manada del bosque volvió con nosotros.
Cuando Agnus
Stultus regresa de la cueva tiene su lana manchada de negro. Todo el rebaño lo
observa con asombro: Nunca han visto una oveja negra. Stultus les dice que no tienen
nada de qué preocuparse.
—Los lobos se han
portado bien conmigo. Nos respetan. No habrá guerra entre nosotros. No
obstante, para firmar un nuevo tratado, han pedido que una delegación de
carneros vaya conmigo para completar los nuevos acuerdos. Le he ofrecido que
nuestros antiguos dirigentes estarían más que gustosos en participar.
Nadie pone
objeción, ni siquiera los interfectos. Hasta ese grado ha llegado el
conformismo y la confianza ciega en el nuevo líder.
Al día siguiente
la delegación de ovejas parte hacia la cueva. Sobra decir que el único que
regresa es Stultus, y lo hace con la lana aún más negra.
—Hemos firmado un
nuevo tratado y como signo de nuestro compromiso, la delegación se ha quedado a
trabajar en la cueva. Regresarán después de un tiempo.
Pero nunca vuelven,
y después de un tiempo Stultus convoca a varios de sus seguidores a una
excursión a las montañas. Les dice que irán en busca de las ovejas que por años
se fueron ahí. Numerosos incautos lo acompañan. Días después Stultus regresa
nuevamente solo.
—Hemos encontrado
a nuestros compañeros que se marcharon a la montaña. Viven muy felices en una
aldea que han fundado en la cima. El lugar es tan maravilloso que los que me
acompañaron no han querido regresar. Es de lo mejor.
Tres excursiones
más a tan paradisiaco lugar y las reservas de carneros se agotaron. No quedan
machos en el rebaño, solamente hembras y corderitos. En el siguiente paseo lleva
a las hembras de mayor edad que no son fértiles. Las convence de que se
encontrarán con sus padres y esposos que ahí viven.
Cada vez que
Stultus regresa, su vellón se hace más negro, formando una especie de costra
dura que lo envuelve. Las moriondas ya no quieren estar con él, les repugna su
color y su hediondo olor. Además, cada día les resulta más difícil creer en sus
notorias mentiras. Nada de lo que dice tiene trazas de ser cierto.
Cuando Stultus
convoca a una nueva excursión a las montañas, nadie quiere ir con él. Entonces
tiene la pérfida idea de engatusar a los corderitos —a espaldas de sus madres—,
para que lo acompañen. Aquello es el acabose. Cuando las madres se dan cuenta de
que se ha llevado a sus hijos, montan en cólera y corren tras ellos.
Su apremio es
inútil. Cuando llegan, son testigos de cómo el pérfido patán los entrega a los hambrientos
lobos. Vuelven llorando al rebaño para contarlo todo. Cuando Stultus regresa no
encuentra a nadie. Todas se han marchado. Prefirieron irse a quedarse a mal morir.
Stulus,
horrorizado, se inquieta pensando en que hará cuando los lobos le requieran más
donativos de ovejas. Pero no tiene que pensarlo mucho tiempo, ya que al día
siguiente toda la manada ocupa el valle y cerca su casa. No, no queda nada de
él: ni la negra lana, ni hueso alguno.
Las sobrevivientes
escapan del valle por el sendero secreto —cuya existencia le es revelada por el
sagrado libro de Agnus Magnus— refugiándose en las aldeas de los humanos,
quienes las reciben con agrado metiéndolas en grandes corrales cuidados por
fieros perros. Están felices de vivir sin miedo, protegidas, y si bien deben
parir cada que pueden, permitir que les quiten la lana, y de cuando en cuando —cuando
poseen abundantes carnes— desaparecer en misteriosos viajes, no pueden
quejarse. No son rehenes de los lobos ni mercancía para trueque de políticos
sin escrúpulos.
Por eso, si algún
día pregunta a alguna oveja que fue de sus tiempos de libertad en el valle
escondido, no espere escuchar como respuesta más que un tierno balido. Y es que
han olvidado a aquella malvada oveja negra ¿O usted si la recuerda?
